Когда-то в середине мая, поэт играл словами,

Играя, заплетала она в узоры жало.

Себя казнить привыкла, и яростнее тигра,

В бумагу ручкой чёрной до шелеста и скрипа

Она вонзала буквы. Ей всё сейчас доступно!

И кто же, тот герой, чья сладкая та боль,

Что так ладони жжёт, на языке как мёд,

Но проглотить не в силах, мой яростный и милый,

Я так слаба с тобою, что силу свою скрою.

Пишу, и снова вижу, как ты ко мне всё ближе,

На девственных страницах, я не смотрю на лица,

Но в самое нутро! Я вижу Сути дно.

Не скрыть вам ничего, здесь чувства все раздеты.

Не в силах человек, сбежать от глаз поэта.

Моё перо незримо, не скроешь под красивой

оберткой свою лесть, сомнения, иль крест.

Не уберечь вам тайны, подуманной случайно,

Я доберусь до каждой мысли, пускай летают быстро,

Схвачу их за поводья, как ворох жёлтых листьев.

Эй, кто мне скажет, что сумеет, вживую, не робея,

Быть искренним в моменты, когда дрожат коленки?

Перед такой беспечностью, снимаю шляпу в Вечности.

И от души прими, мой неизвестный друг,

сейчас поклон почтения, за чистый сердца стук,

когда сквозь слёзы, стыд, ты не молчишь, но в крик,

душа звучит в реальности, и опустив формальности,

ты как и я, так откровенен. Забудь о всякой чуши,

что нам твердят, порю: «Нельзя, мол, прямодушно».

Мой друг, незримый, брат или сестра, запомните слова,

Что здесь звучат так звонко, в любви так мало толку,

Когда о ней не знают, и прячут за словами,

О буднях, о приличии, под юмором обличия…

Слова должны звенеть. Не дай им умереть!